Уличный поэт
В давние времена жил-был один поэт-чудак, который писал свои стихи прямо на улице, читая их случайным прохожим, ища вдохновение и признание на серых тротуарах, среди безликих людей. В закатный час на речном мосту, в ветреную погоду на крыше башни, в прокуренном кабаке, в дождь и в снег он сразу облачал в стихи свои чувства, пока они не угасли, выводя карандашом неразборчивые буквы на потрёпанных, грязных листах потемневшей бумаги…
Автор — я
Махать мечом иль топором,
Быть господином иль слугою,
Слыть палачом, кому — шутом.
Дано невежде от природы
Обменивать рубль на пятак.
Кому-то — быть искусным вором,
Добро чужое брать за так.
Ему с рождения написан
Один единственный был путь:
Пером орудовать гусиным,
Всем раскрывая жизни суть.
Его пронзительное слово,
Подобно пущенной стреле,
Убить в душе могло любого,
Оставив след огня во мгле.
Бродя подобно пилигриму,
Среди прохожих в суете,
Скрывая лик незримым гримом,
Ища от зноя жизни тень,
Писал он строчки, что рождались
В разочарованной душе
Под шум толпы, где окружали
Тоска и грусть давно уже.
Гуляя в парке средь влюблённых,
Кормил он хлебом голубей,
Любовь завидев умилённых,
Но приземлённых тех людей.
А на мосту рождались строчки
При взгляде вдаль. Не описать
Возникших чувств… Он брал листочки
Скорее в руки — и писать.
Бродя по лужам в непогоду,
Надев промокший капюшон,
Он, несмотря на дождь и воду,
Стихи писал карандашом.
И в кабаке дешёвом сидя,
Ловя гримасы пьяных рыл,
Записывал молча то, что видел,
Рифмуя тот убогий мир.
Затем, повыпивши, на сцену
Он выходил и стих читал.
Но здесь была одна проблема:
Его никто не понимал.
Кабацкий люд не ждал поэзий,
И так хватало дураков.
Летел за дверь поэт нетрезвый,
Кряхтя от порций тумаков.
Он останавливал прохожих,
Стихами душу раскрывал.
Прохожий с удивлённой рожей
Поэта спешно покидал.
Одна девица пошутила,
Сказав: » Стихи? О, это бред! «
Но этих слов ему хватило.
Листы свои порвал поэт.
И клятву дал в забытом храме
О том, что больше он писать
Свои стихи вовек не станет…
Как вдруг: » Ты должен продолжать.»
Раздался голос чей-то странный,
Что эхом слух потряс его.
Но, оглядев вокруг пространство,
Он не заметил никого.
Собрав в котомку все пожитки
В рассветный час, когда заря
Дала душе опять подпитку,
Ушёл он в дальние края.
Ища у жизни вдохновения,
Он побывал во всех местах,
Что наполняли душу пением,
Где прежде он бывал в мечтах…
Открылось новое дыхание.
Рождались строчки вновь и вновь.
И долгожданное признание
Пришло, согрело в жилах кровь…
На площадях, в гостях, со сцены,
С балкона ночью в тишине,
На кораблях, в театре, в церкви,
На крыше замка в вышине
Свои стихи читал он с жаром
И заливаясь соловьём.
А люди все кричали: » Браво! «
Монеты сыпались дождём.
Стихи его рождались жизнью,
Впитали строки кровь и пот,
Любовь и слёзы, смех, харизму,
Всё то, что до сих пор живёт.
И стал поэтом он великим,
При жизни славой окружён.
Бессмертны после стали книги,
Его шедевры всех времён.
Кому-то выпало судьбою
В доспехах город охранять.
Кому — товар продать с лихвою,
Другому — войском управлять.
Ему же был ниспослан свыше
Небесный дар — стихи писать
И под дождём прожить без крыши.
Он был рождён поэтом стать.
